El motor de un camión rompe el sueño
en la fría madrugada.
Una fila de sombras de odio apuntan
en la fría madrugada.
Banderas de luto anuncian la muerte
en la fría madrugada.
En la fría madrugada.
En la fría y sola madrugada.
Alumbra luna de azafrán y plata
en la fría madrugada.
Aguijones de metal abren su piel
en la fría madrugada.
Saetas de plomo cruzan su cuerpo
en la fría madrugada.
Alza la mirada ante el vacío
en la fría madrugada.
Manantial de rosas rojas su pecho
en la fría madrugada.
Ríos de jazmín nacen en sus ojos
en la fría madrugada.
Limón en flor su ultimo aliento
en la fría madrugada.
La escarcha acaricia su pelo
en la fría madrugada.
En la fría madrugada.
En la fría y sola madrugada.
Las raíces del olivar su lecho
en la fría madrugada.
Un mar de cal ahoga su sonrisa
en la fría madrugada.
La arena sobre el cuerpo su mortaja
en la fría madrugada.
En la fría madrugada.
En la fría y sola madrugada.
DRR Diciembre-2007®
Fuimos a Valderubio el 2 de enero, un día lluvioso en la vega granadina. Fue una visita muy agradable y muy intima. Conocimos el origen del nombre de Asquerosa, nombre del pueblo hasta 1943, que proviene de “Acqua Rossa”, agua roja y no del adjetivo asqueroso, -a. Los asentamientos romanos del pueblo se sitúan junto al rio Cubillas, que recorre zonas con mucho hierro por lo que el agua sale con un color rojizo.
La casa de la familia García Lorca fue adquirida en 1893 y es donde Federico pasa gran parte de su vida y donde escribe casi todas sus obras. Aunque siempre menciona como su tierra a Fuente Vaqueros, quizás por el nombre tan singular del pueblo.
La casa de Bernarda Alba esta basada en una familia de aquel pueblo, cuya casa sigue aún en pie, y Yerma esta basada en una mujer que iba a lavar la ropa a la fuente de la teja y allí hablaba que siendo recién casada no podía quedar embarazada. Aunque en las dos obras añadía más elementos, mezclados con esa idea inicial conseguía la obra de teatro final.
Nos llamó mucho la atención la frase que nos dijo la persona que nos acompañó en la visita “aquí somos de puerta para adentro” y con su silencio entre algunas frases nos hacía entrever que el pueblo no está orgulloso de Federico y que entre sus calles aun se guardan muchos secretos y rencores.
En el 2008 se va a conmemorar el 110 aniversario del nacimiento de Federico García Lorca. En Madrid van a organizar un gran acto-homenaje donde podrían participar Pepín Bello, Ian Gibson o Enrique Morente. Me han invitado a participar con mi video-poema dedicado a Lorca. Y estos días he estado arreglando el video para que se vea mejor, como se dice en cine, estamos ante la versión extendida de Llanto por Federico García Lorca. Espero que os guste.
En un paredón de olivos
mataron a Federico,
cien gitanos, sombras negras,
acompañan su martirio.
Corren diez balas de nácar
por su cuerpo inmaculado,
su cuerpo inmarcesible
de algodón destrozado.
Que no quiero verlo, que no.
La luna baja al barranco
dejando enlutado el cielo,
fugaces estrellas lloran
de la tierra al firmamento.
Que no quiero verlo, que no.
En la noche rota vuelan
pájaros ciegos de luto,
alforjas de barro esparcen
el dolor por el aire sucio.
Lagrimas suaves de jazmín
tejen un manto en la arena,
con las sierpes y las raíces,
para recoger su pena.
Que no quiero verlo, que no.
DRR Septiembre-2006®
En ocasiones la vida te hunde en el pozo más hondo o te eleva a lo más alto. La vida te pone a prueba. El lago poético que alberga mi mente ha pasado por esos altibajos, por épocas de sequía o por épocas de grandes lluvias de ideas.
A principios del 2006 ese lago sufrió la mayor sequía de mis 25 otoños. Había intentado contactar con editoriales, pero no conseguía ningún resultado. Entregué en mano mi poemario a Luis García Montero, Paco Ibáñez o Ian Gibson, pero no conseguí ninguna respuesta. No encontraba apoyo para continuar.
Los cimientos de mi poesía empezaron a resquebrajarse.
En enero tuve la posibilidad de visitar el barranco de Víznar y pasear por la tierra que Lorca pisó por última vez. Pero las lluvias no venían y, a principios de marzo, el lago poético se había secado por completo. Mi poemario acabó, entonces, en un cajón. Andalucía fue el último poema.
En agosto del mismo año tuve la posibilidad de volver a Granada. La casualidad hizo que fuese a ver a Cristina Hoyos y su Romancero Gitano en el Generalife de la Alhambra. Y me hizo llorar. Comprendí que la poesía no solo eran letras inertes. Cristina me enseñó con su interpretación de la obra lorquiana que la poesía debe llegar a las personas a través de los cinco sentidos.
Ese mismo día, en pleno verano, en mi mente se veían nubarrones negros. Días después llegaron las primeras lluvias de ideas. Esta vez era otra lluvia, otra agua, otros sentimientos… Entonces surgió Llanto por Federico García Lorca.
Luego vinieron más lluvias, más poemas, mis video-poemas, mi primer recital poético…
Pepe Suero - De Víznar a Alfacar
La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraíso ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.
La aurora de Nueva York de Federico García Lorca
recitado por Salvatore Mangiapane
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