Al norte del pueblo se levanta,
sobre siglos, guerras y desprecios,
un alto y férreo campanario,
oráculo y testigo directo
de los gritos más desgarradores,
acrecentados con la tortura
y acallados con la hoguera,
ahora se ha cambiado la forma,
se ha pasado del fuego a las armas
pero siguen siendo desgarrados.

Gime al aire el cantar su campana,
llora alegre por el hijo muerto,
hijo de Dios, hijo de España,
cayó y murió sobre la cama,
glorificado será como héroe,
héroe de Dios, héroe de España,
aunque murió cobarde y postrado
ya que no marchó a ningún frente,
ya que nunca empuñó un arma
con la que defendiese su causa.

No llora ni gime la campana,
no llora por nuestro hijo muerto,
encausado sin ningún motivo,
asesinado por la espalda
y no llora Dios,
enterrado bajo la cuneta
para olvidar su vida y su nombre
y no llora España,
lloraremos nosotros, mujeres
y hombres de este pueblo olvidado.


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